Se escucha la voz desde el recuerdo que dice alto, no puedes
hacerlo,sin embargo el hombre mantiene su ilusión intacta de poder imaginar.Sin
ella no es posible vivir.Qué sentido tiene no poder imaginar una pintura ó un
poema o una deliciosa poesia.Eso es lo que nos encanta,dejar brotar todo lo que
surja de nuestra fuente, a medida que buceamos en nuestro río interior para
encontrar esas hermosas perlas tan escondidas que luego las tomamos en nuestras
mágicas manos,aprendemos a pulirlas y darles un brillo estremecedor.Al mismo
tiempo nuestra volátil mente desea nuevamente penetrar a solas en el silencioso
bosque interior,ir apartamando sus ramas para que penetre el sol,ir nutriendo la
rica tierra,para sembrar los mas lindos pensamientos,que irán desnudando
nuestro verdadero yo.Ante este hecho encuentra la persona sus verdareros
intereses,lo que realmente le gusta hacer o todo aquello que quedó a un lado en
el diario y apurado trajín de la vida que se nos lleva los mejores años,los más
jóvenes y fructíferos o será que la persona no supo administrar sus tiempos
para descubrir sus verdaderas vocaciones. No es efímera la soledad ella siempre
nos espera para cuando queramos un buen rato de tranquilidad para descubrir y
hacer lo que nos gusta.El soñar no es un nudo.El soñar tiene alas para dejarnos
llevar a otros mundos,de escritura,de pintura,donde el arte nos abre las
puertas de par,en par,diciendonos:vengan,entren a este mundo hermoso,sublime y
tan placentero.
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